¿Me comprás?

Y decime vos, cómo hago para madurar, si estoy tranquilamente navegando en yahoo y "esto" se me cruza.

Sálvese quien pueda

Tengo una idea dando vueltas desde hace tiempo

¿Cómo es posible que el progreso sea tan violento?

Una flor, un árbol, un aroma, los pajaritos

Son valores que se van perdiendo de a poquito.

Hachan, tiran, rompen, sacan, ponen y hacen ruido

indignándonos con sus proyectos sin sentido

Demolieron la manzana de al lado de la plaza

para hacer un centro comercial tan grande y grasa

Sálvese quien pueda. Quien pueda que se salve.

Cambian la fachada de la casa, les da vergüenza

no nos enseñaron el valor de nuestra herencia.

La vereda, el almacén, el kiosco, los reconozco

si los quitan yo me siento sapo de otro pozo

Sálvese quien pueda. Quien pueda que se salve.

Las frutillas, los tomates, ahora no son tan ricos

porque les pusieron qué sé yo qué gen maldito

¡ah, las rosas! eran espinosas y perfumadas

ahora no te pinchan, pero tienen olor a nada.

Sálvese quien pueda. Quien pueda que se salve.

Veo, oigo, huelo, toco, siento, pienso.

Infancia

Con resortitos en las suelas de los zapatos.
Así, cualquiera camina.
Yo podía,
...me acuerdo.

"your days of plenty are numbered"

...porque todas las utopías suman.

Dorothy

yo ya no sé cuándo fue que te fuiste y yo me quedé,
me dijiste (lo recuerdo) que te espere sentada en el mismo cordón del mismo gris.
Caminé sobre las chapitas y memorizé sus colores,
se gastó la suela de las balerinas rojas que tanto te gustaban.

Y para nada,

...te esperé.

Autoayuda

Con una mirada en cada ojo y un cielo
que esperaba abierto por el otro lado
del tiempo, donde la violencia
de las voces se acallaban finalmente

ninguna palabra rescatará
el inexorable tintineo de los pasos

Sólo un desconocimiento del futuro
o un caminar ciego hacia horizontes estáticos de luces

ninguna desobediencia tibia derrumbará
la angustia firme de lo indetenible
ni el fragor sordo de los cuerpos demorados

Sólo el descenso abrupto de esta velocidad irreductible
sólo gritar un nombre ridículo
por sobre las cabezas de la multitud vomitada
sólo gritar
e inventar pájaros
y gritar
e inventar acantilados para esos pájaros
y gritar
e inventar amor para los pájaros
que también es gritar

Mas ninguna palabra y sólo esa palabra
rescatará el inexorable tintineo de los pasos
de su estúpida circunferencia.

Manotazo del ahogado

Sólo esa palabra tuya
en el poema que no entiendo
que gira frente a los estatutos
a las recetas
a los folletines del aire
a las cartas de intenciones maltrechas

Sólo este miedo aséptico
y derruido de morir demasiado tarde

Este bálsamo que no alcanza a edificarse
y queda
sólo queda
lo único que queda
es esa palabra tuya
tan tuya
que casi mia

y sólo este absurdo contener sombras
entre las manos.

Transcurrir

No tiene salida el hombre
que corre contra el tiempo
que narra la historia del futuro,
ya no tiene salida

No tiene voces para acertar lo que ya viene
porque el tiempo corre por dentro de las hojas
por dentro de los nombres que no pueden ser nombrados
y en ellos se hace carne y habla
mira
juega
contra el hombre que intenta hacer de su carne un acertijo


y en el quedarse de todas las cosas
hay una corriente submarina


por eso no hay salida para el hombre
que se abraza a un tronco flotando a la deriva.

Placer

y yo no escribo, si total, la tentación te mira, y ahí está, tan linda.

Y vas a caer indefectiblemente en vos, de nuevo, otra vez.

Know it.

Con la frente marchita

Sentados en corro merendábamos besos y porros
Y las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa.
Te morías por volver con la frente marchita cantaba gardel
Y entre citas de borges, evita bailaba con freud.
Ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
Carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte,
Pero tú no querías más amor que el del río de la plata.

Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta.
Luego, el sol fue secando la ropa de la vieja europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca, jamás, sucedió.
mándame una postal de san telmo, adiós, ¡cuídate!-
Y sonó entre tú y yo el silbato del tren...

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
Monigotes de miga de pan, caballitos de lata
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte,
Pero tú no querías otro amor que el del río de la plata.

Aquellas banderas de la patria de la primavera,
A decirme que existe el olvido, esta noche han venido.
Te sentaba tan bien, esa boina calada al estilo del che.
Buenos aires es como contabas, hoy fui a pasear,
Y al llegar a la plaza de mayo me dio por llorar
Y me puse a gritar: ¿dónde estás?

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
Corazones de miga de pan, sombreritos de lata.
Y ya nadie me escribe diciendo:no consigo olvidarte,
ojalá que estuvieras conmigo en el río de la plata.

Joaquín Sabina.

¿love? love

"...no me tengas piedad porque soy de verdad
y me puede hacer mal."

A.C.

From time to time

juego a jugar con perlitas entre los dedos,
hilitos de lana entrelazados en las manos,
las tardes de luna transparente y
las bufandas que ya no me acuerdo que te regalé.
¿vos jugás? a veces.

¿Ves?
Mirá.

cuentos, contame mas.

Métodos

Yo en este momento
en este espacio repleto de metáforas
parado desnudo frente a la tela vacía

yo aquí justificando páginas de insectos
explicándome a mí
mi desesperación
mi deseo de abrazar
el pedacito de pared donde da el sol


Tratando de no equivocar
los métodos pautados para mi asco
por la sociedad que se sube al escalón
y mira para abajo

Esperando el momento correcto
para develar la obra de arte
para quitar de ella lo que sobre
para quitar de mí lo que sobre

Mis manos recortando siluetas
sombras dentro de mí, sobre la tela que no soy yo
que soy la multitud de opiniones sobre mí,
sobre la mancha verde sobre el fondo blanco


Yo en este momento
en este espacio perdido
siendo la mancha verde sobre el fondo blanco

Con un cartelito que dice quien soy
yo subtituado
yo interpretado, analizado, sugerido, derrotado

Yo contra los insectos
escribidores de mi escritura

mi escritura

esperando el momento que no llega

Yo esperando lo que se demora
nunca dejando de ser.

Estigma no more

Basta de analista
con mirada de que sabe.
No sabe.
Basta del ring al lado mío,
adentro mío.
Ya no te espero,
sólo venís.
Solito venís.
Ya está, ya me di cuenta,
te creo.

¿Serás vos que me enseñó?
¿Seré yo que aprendí?
Basta de mí. Así.

The truth be told

Las relaciones pasadas fueron un mal chiste.

La nuestra es un cago de la risa.

100

Ésta es la entrada nímero 100. ¡Felicitaciones!

Nada más.

Gravedad

lágrima que caes
de mi ojo que cae
de mi rostro que cae
por la ausencia.

Espacio interior/ espacio exterior

Cuando salió a la calle
caminó y respiró el aire
un aire que ella no respiraba
que ella no le estaba robando

respiraba el sol lento que se posaba
en su pullover

ella no estaba allí
para anticipar el sol
para anteponerse

Él para ese entonces
ya sabía que un beso
podía bloquear la luz

Ella había alquilado un departamento en el centro
pronto se había adueñado de todo el edificio
y en menos de tres años y medio
su reinado abarcaba donde quiera que uno posara su vista

Él ya no tenía dudas de esos pechos
y su poder eclipsatorio

Así que cuando salió a la calle
y pudo caminar y respirar el aire
caminó y respiró el aire que ella no respiraba

llegó hasta la esquina
cruzó la calle
aspiró profundamente
la vió
el aire todavía contenido en sus pulmones
terminó de cruzar
ella dice hola te extrañé
exhaló.

Intento de homicidio

Este día se va terminando
va soltándose de la mano
adormeciéndose lento entre las hojas

Este día que duró un siglo
que distrajo las sonrisas con espejitos negros
con trenes y colectivos y su distancia
con puntillosa exactitud simétrica

Este día no cansado pero agotador
que se ha colgado
de un par de zapatillas relucientes
de aquel libro mal escrito
del almuerzo en prisiones de plástico
del arte fotocopiado
de identidades puestas en duda

este día a fuerza de errores céntimos

este día ahogándose lento
entre las hojas

Esta roca atravesada en la garganta
que pesa numéricamente
que puede ser medida, sumada, restada, multiplicada, kilometrada, pesada, equiparada.

Este día tan bueno
para la prisa
tan nublado
para el encierro
este día
para desear lo que no se necesita
para pensar hacia afuera
para actuar como espejo

Este día que pesó un siglo
a fuerza de calificaciones elevadas

Este día que me pone a prueba
este día que va muriéndose lento
entre las hojas




este día que quiso asesinarme.

Maicelf exige que:

le devuelvan urgentemente la plata del supermercado ya que

a pesar de haber comprado el agua finamente gasificada, el postrecito dietético y la mayonesa light

aun no logra llevar un vida equilibrada y balanceada.

Secreto

Sólo vos y yo sabemos
y a nadie podemos decirle
lo que desayunamos ayer a la mañana

Distancia

Vos allá
queriendo estar acá
unos meses más me dijiste antes de irte
allá
tomando el subterráneo
y llegando temprano

y yo acá
queriendo estar allá
aunque sea unos meses te dije antes de que te fueras
acá
tomando el tren
y llegando tarde

sólo contarte para que sepas
que yo acá me acuerdo
de vos allá

y pensar que vos allá
quizás pensando en mí acá llegando tarde

y contarte que pasé por el bar
el último bar
cuando aun estabas acá
y entré

mitad por hambre
mitad por nostalgia
entré
y me acordé de vos acá y allá
y me compré un sánguche

mitad por hambre
mitad por nostalgia
aunque entonces no lo sabía
cuando me lo compré

y se me hizo tarde
pero no me importó
porque mientras comía el sánguche
de salame y queso
me acordaba de vos acá
y de yo acá.

Meditación en la villa

SEÑOR, perdóname por haberme acostumbrado a ver que los chicos que parecen tener ocho años tengan trece;

SEÑOR, perdóname por haberme acostumbrado a chapotear por el barro; yo me puedo ir, ellos no;

SEÑOR, perdóname por haber aprendido a soportar el olor de las aguas servidas, de las que me puedo ir y ellos no;

SEÑOR, perdóname por encender la luz olvidándome de que ellos no pueden hacerlo;

SEÑOR, yo puedo hacer huelga de hambre y ellos no: porque nadie hace huelga con su hambre;

SEÑOR, perdóname por decirles "no sólo del pan vive el hombre" y no luchar con todo para que rescaten su pan;

SEÑOR, quiero quererlos por ellos y no por mí. Ayúdame.

SEÑOR, sueño con morir por ellos: ayúdame a vivir para ellos.

SEÑOR, quiero estar con ellos a la hora de la luz. Ayúdame.


Padre Carlos Mugica, 1972

Pequeñas delicias de la vida cotidiana

La chinche, toda morrudita como es, pensó que nos gustaría compartir el agua verde con ella. Se quedó jugando y nosotros contentos, por tanta sedante compañia durante esos días.

Niños

Por Juan Gelman.

Un niño hunde la mano en su fiebre y saca astros que tira al aire /
y ninguno ve yo tampoco los veo /
yo sólo veo un niño con fiebre que tiene los ojos cerrados y ve animalitos que pasan por el cielo pacen en su temblor yo no veo esos animalitos /
yo veo al niño que ve animalitos y me pregunto por qué esto pasa hoy ¿pasaría otra cosa ayer? / ¿se sacaría el niño mucha pena del alma ayer? /
yo sólo sé que el niño tiene fiebre tiene el alma cerrada y la hunde en las cenizas que dejará porque ardió pero ¿es así? /
¿hunde su alma en las cenizas de sí /
un árbol mira detrás de la ventana al sol hay sol /
detrás de la ventana hay un árbol en la calle ahora por la calle pasa un niño con una mano en el bolsillo del pantalón está contento y saca la mano del bolsillo abre la mano y suelta fiebres que ninguno ve yo tampoco las veo /
yo sólo veo su palma abierta a la luz y él /
¿qué ve? ¿ve bueyes que tiran del sol? yo no sé nada /
no sé qué ve el niño de la mano en el pantalón ni el niño que tiene fiebre y ve los huesos del Atlántico y los huesos de todos los mares revueltos en su corazón yo no veo nada /
no sé nada ni sé en qué día nací /
conozco la fecha pero no el día en que nací ¿o ese día es este día en que muero por enésima vez? ¿es este día en que todos los que han muerto se vuelven a morir conmigo? /
¿o yo con ellos? ¿en esta luz dulcísima y abierta? /
¿y qué hace el niño con esta luz en su palma? ¿mientras todos trabajan para hacer dinero fuera de esta luz? ¿encerrados afuera de esta luz que es imposible mirar sin una luz adentro? /
¿sin un amor con pena adentro? ahora pasan las cartas que nunca me escribiste hijo /
vos /
que tanto nacés de esta luz /
tus cartas tienen fiebres de las que no sé nada y nunca sabré nada /
parecen pajaritos que vuelan con su serenidad astros que tiraste al aire y ninguno ve /
yo no los veo ni los ve mi dolor inseguro pensabas en una vida más limpia que ésta una vida que se podía lavar tender al sol de tu bondad /
una vida llena de rostros como viajes ¿dónde están esos rostros /
esos viajes? la vida está desnuda como un mar sin orillas y no puedo volver la vida atrás llevarla hasta tu cuna ni llevarla adelante /
yo soy menos real que la mesa donde como yo como para ser real como el árbol detrás de la ventana ahora un niño se le paró al lado /
saca la mano del bolsillo del pantalón abre su palma a la luz y piensa que la muerte es la muerte y no más que eso.

Al día siguiente

Algún día
sé que algún día
cuando estés no estarás
o yo no estaré
y no se nos ocurrirá nada
nada mejor
que irnos

y en ese no estar
te sentirás libre de hacer
libre de pensar
libre en fin
para lo que no hiciste no pensaste no sentiste
antes conmigo acá

Pero también tendrás
gestos de mí
hilos pelos pelusas de mí
en algún pullover
alguna mesa algún libro
algún ojo que te hará llorar

Habrá rondando
una sensación de vidrio empañado con frío por afuera
con bufanda
con sopa por dentro
invadiendo cada gesto tuyo
cada gesto mio en mí

Algún día
sé que algún día
conoceremos sin pronunciar
esa palabra finitud
que amenaza
que vuelve cada día el primero
o el último
con su beso frío en el centro
sobretodo al despertarse y al irse a dormir

Yo diré
que ahora lo sé
tú dirás
que ahora lo sabes
Entonces ayer hace siglos lo sabíamos
pero lo olvidamos

Quizás seamos entonces
lo que siempre está
sin estar
para compensarnos

y yo construiré una pared
para pintarla de blanco.

Alivio

"A wrist watch saved Harold Crick"

Flours

When I was a young boy

My mama said to me

There's only one girl in the world for you

And she probably lives in Tahiti

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Just to find her

Or maybe she's in the Bahamas

Where the Carribean sea is blue

Weeping in a tropical moonlit night

Because nobody's told her 'bout you

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Just to find her

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Find out where they hide her

Why am I hanging around in the rain out here

Trying to pick up a girl

Why are my eyes filling up with these lonely tears

When there're girls all over the world

Is she lying on a tropical beach somewhere

Underneath the tropical sun

Pining away in a heatwave there

Hoping that I won't be long

I should be lying on that sun-soaked beach with her

Caressing her warm brown skin

And then in a year or maybe not quite

We'll be sharing the same next of kin

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Just to find her

I'd go the whole wide world

I'd go the whole wide world

Find out where they hide her

Realidad

La vida real
no es tan poética
en la vida real.

Oda a la inocencia

Te quiero desde que empecé a conocerte;
desde que supe que te hacia feliz y que te ponía triste.
Te quiero porque vos también sabés quien soy yo, y eso me llena de paz.
Te quiero porque puedo darte lo que necesitas y me siento capaz de hacerte sonreír.
No conozco todas tus hojas,
pero sé donde tenés tus raíces y ya he probado la dulzura de tus frutas.
Te quiero porque estoy seguro de que me querés.
Siempre me lo decís, siempre te lo digo.
Al amor le gustan las palabras...

Pipo Pescador.


(Dedicada a mi, que hoy estoy todo lo contrario, y no me gusta ni quiero).

Cuestiones

Tenía un alma para entregarte, lo juro.
Una inocencia tan real que ibas a contagiarte.
Una pintura naif en mi pared para ir a sentarnos con las piernas colgando de la luna y nadar en un cielo algodón de azúcar.
Iba a invitarte a rozar a contrapelo la piel de un durazno redondo
y a reírnos mojados en un néctar tan dulce y fresco,
como alguna vez fui yo.

En el país de no me acuerdo

Mi niña solloza acurrucada
en una esquinita negra.

Con pupilas de vidrio
me mira.

y yo, que ya no creo en nadie,
(ni en ella, siquiera)
¿cómo se lo explico?

Llorar quisiera.

Otra vez

Mi viejo corazón
lava la cara
de su nuevo corazón.

Núcleos Cardinales

CAMINABA por Cabildo

DOBLÉ en una esquina

MIRÉ el cartel de una casa de ropa

LEÍ "Compulsiva. ropa informal."

PENSÉ capitalismo con ideas claras.

Hoy: sepa si está enamorado

Está enamorado si:

* lees en un grafitti: "Romi sos mi vida. Te voy a amar por siempre. El Tano" y pensás "...es posible, es posible"

*Comenzás a utilizar diminutivos en oraciones de tu vida cotidiana sin razones aparentes. Por ejemplo: "¿no me pasas la ensaladita? o ¿no viste mi remerita por algún lado?"

*Ves a una rubia de 90-60-90 y pensás "seguro que no es tan inteligente como ella"

*Te caen bien los cachorritos

El novio del olvido

(...y ahora somos como dos extraños que se van, sin más,

como dos extraños más que van quedandose detrás.

¿Lo ves? ¿Lo ves?

No ves.)


Te vi llorar, después de encontrártela de improvisto, por cosa del destino (¿?). "No la reconozco", me dijiste, pero tenías la mirada fija en el cordón de tu zapatilla izquierda.
Y, se que ese abrazo no te sirvió de nada, qué inútil yo en ese momento.

After all, I'm a girl

I wish you knew.
I wish you wouldn't have to ask.

¿Es mucho pedir?

Si, lo es. Lo sé.

(Pero igual quiero).

Debate

Conversación de dos señoras en el tren:

- ¿no les da vergüenza?

- ¿¡qué les va a dar vergüenza!?... no les importa nada

- es verdad...

- el otro día le quise prguntar a uno y me dió vuelta la cara. Le dije "no seas maleducado, te estoy hablando a vos porque acá no hay nadie a quien preguntarle". "Ahora estamos avisando" me dijo "Ahora ya es tarde" le contesté... ¡qué maleducado!

- ¡y sí! y la plata se la comen ellos, seguro. Si no hacen nada....

- ¡y encima les pagamos! Pero ellos se la buscan. Después dicen que la gente se altera... si yo que soy una persona mayor tenia ganas de molerlo... imaginate la gente joven.

- Claro, claro. Pero tampoco les hacen nada. Yo no sé porque alguien no les dice nada, los multan o los echan a todos.

- Y es que a los otros tampoco les importa nada. Mientra tengan plata....

- Y despues la gente los vuelve a votar....

- Mirá, es que la gente es taaaan pelotuda.



A veces el mejor análisis político es sólo un poco de sentido común.

Maicelf hace notar que:

la gente que sale en las propagandas

no necesita los productos

que venden en las propagandas.

Nature Boy

There was a boy
A very strange enchanted boy
They say he wandered very far, very far
Over land and sea
A little shy and sad of eye
But very wise was he

And then one day
A magic day he passed my way
And while we spoke of many things
Fools and kings
This he said to me

"The greatest thing you'll ever learn
Is just to love and be loved in return"

- David Bowie


Yo la escucho (gracias a vos) y vos la lees...

Soberbia

Mi agenda personal es un excelente blog.

Give me love

"Pedime que me quede" le dijo, claro como un cartel de letras rojas, de bermellón sangre, de desesperación, de necesidad.
Y, es sabido, la voluntad sabe mejor cuando se da, cuando no se pide.
Que agradable (para mi inocencia) que, juntos, se hayan ido.

Mudanza

¿Cuánto? ¿cuánto cuesta este caracolito roto que llevas sobre la cabeza?
¿cuánto me das a mí por este pañuelo de seis años?
¿a cuánto el kilo de remeras agujereadas, de codos destrozados, de rodillas marcadas,
de nombres sin esfuerzo?

Preocupaciones de la vida cotidiana

Hay un día preciso
en el cual
la idea de afeitarme
y la de tener barba
son igual de molestas.

Un sendero blanco

en el veredicto del abrazo

una llaga abierta en el desgano

una imitacion del roce

cuando caminas,de la

masacre de algodones

entre tus piernas

y el sonido lento de mañana.

Estanque

Tanto tiempo, pienso yo, tanto y tan voraz,
clavando sus garras en la carne herida,
trizando voluntad e inocencia.

Y en el límite de cada minuto vuelto día
despiertan los colores
y las agujas una vez confundidas,
destejen despabiladas lo que fue,
(siempre llano y casi muerto).


La ranita nada, decidida,
en el rinconcito que siempre quizo ser.

Algunos cantan...

Para escuchar con musiquita de jingle


"... Si hoy nada te sale bien,
si a tu gato lo atropelló un tren,
si se te pega la milanesa en la sartén...

...¡no te preocupés!

Si se te cayó un ladrillo en el pie,
si en Geografía te sacaste un tres,
o te pusiste la remera al revés...

... no te preocupés

porque sos talle dos en ENC...

... y está todo bien!"

Nueva York (oficina y denuncia)

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato;
debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero;
debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
UN río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de Nueva York.
Existen las montañas. Lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría.
Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
He venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos,
y dos millones de gallos,
que dejan los cielos hechos añicos.

Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías,
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los inmterminables trenes de sangre
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas,
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones,
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, cantando, volando en su pureza,
como los niños de las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte. Es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles
en la patita de ese gato quebrada por un automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de maderas y bocanadas de sangre?
No, no; yo denuncio.
Yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.

Federico García Lorca

Más

Seamos sinceros,
cuando hayas ahorrado para comprarte ÉSE pantalón,
y puedas comprarte ÉSA remera también
e incluso te alcance para ÉSAS zapatillas
o ÉSE desodorante...

...aun no vas a ser lo suficientemente rico

como para comprarte ÉSE auto.

Hoy: ¿cómo está formado el signo lingüístico?

Primero:
piense en un hombre con un martillo en la mano. Eso que usted sabe de ellos ...ya está; ahí tiene el concepto, la idea.

Segundo:
Piense en un primer martillazo, ¡PUM! Exitoso.
Segundo martillazo, ¡PUM! Otro acierto.
Tercer martillazo, ¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah! Se lo da en el dedo mañique con toda la furia.
Eso que se está imaginando ahora; éso... es la imagen acústica.

Una el primero con el segundo... ¡ya se ha conseguido un signo lingüístico!



*ante cualquier duda consulte a su profesora de gramática de confianza.

Pensamiento

El infierno
debe ser una especie de
gigantesca cadena de hipermercados
donde sólo venden
manzanas.

Reflejo

Detrás de mi ventana
hay miles de ovejas grises
que lloran
mientras flotan
a kilómetros de distancia
sobre mi cabeza.

Detrás de mi ventana
estoy yo;
hay un espejo
estoy yo,
mojándome, cayéndome,
poniéndome de pie empapado.

Mirándome mirarme
seco del otro lado
escribiendo estúpidos puentes
sabiéndome a salvo,
sabiendo que no hay nada más porque escribir
que yo del otro lado.

Zoom

Una luna

que es una ventana

para mirar la luna.

Mandamiento

Confieso haberme equivocado,
haber rasgado con miel el andar ajeno,
(si, si: ajeno).
Traicionar la voz y los ojos,
por desconfianza,
por ansiedad.

La hiedra espesa e inacabable
que crece delante (y no dentro) mío
olvidó un huequito entre sus raíces.

...a ver si yo soy más veloz que ella.

...que partió un barco hacia mí trayéndome

I´m so happy

´cause today i´ve found my friends

they´re in my head.

statement

Me irrita la gente
que además de ser estúpida
es obvia al respecto.
La gente que es racista,
y hace alarde al respecto.

Quería decirlo.

Maicelf dice:

seríamos un sociedad más solidaria

si levantáramos la autoestima de quienes nos rodean

con frases como "tú puedes hacerlo" o "qué linda que te ves hoy",

más por amabilidad,

que en las publicidades.

Pensamiento

No sé por qué
cuando pienso en el tiempo,
en los días,
en todos los días de mi vida,
en todos los días de todas mis vidas,

me acuerdo de algo que me dijo un amigo inglés
que coleccionaba caracoles:

"we had fun together,
until I tried to eat them"

Entre la adultez y la niñez

Sí, me manché la camisa en el Banco comiendo una "copa Cindor"


... ¿y qué?

Alguien se fue

Hoy no estás.

Cuando te saludé,
cuando te miré

no estabas.

Cuando me diste la mano
no estabas.

Lo presentí porque antes,
cuando estabas,
estabas aunque no estuvieras.

Hoy no estás.

Despertarse

Cuando a la mañana se atrasa el colectivo y cuento los segundos dentro de cada segundo, y contemplo las miles de cabezas comiéndose los brazos de los demás, confundiendo sus extremidades, colaborando a diluir los límites de la existencia; dejo que una sensación extraña me amarre, me abrace, me ponga de cabeza en plena multitud y camino con los ojos. Los veo mirar con los pies.
Dejo que las ideas lleguen a mí, me arrastren, me empujen a entender todas las muertes que caben en un vagón, en un automóvil, en la ventanilla de alguien que me mira, en el hemisferio norte del cerebro de la mujer con la que trataré de acostarme mañana, en la censura.
El inconveniente soy yo, que asisto sin culpa a este suicidio colectivo, que lo respeto en silencio, que no le traigo flores.
Todas las muertes se orinan en mi ciudad; las desinhibe la multitud, el anonimato de millones de muertes entre tanta muerte desnuda.
¿Qué pasaria si mi silencio saludara a una muerte? Todos queremos ser.

Hogar

¿Hasta cuánto
hasta cómo
hasta dónde,

para comprender

que vivo aquí
que soy el espacio
que habito en mí?

I wish

Clementine,
tangerine trees,
lucy in the sky with diamonds.

They could be the same.

So fragile,
so wild,
so pure,
so much.

Dar

Todo lo que hacemos es alimentarnos los dioses, levantarnos, mi amor, altares mutuos a los horizontes. Para compartirnos, para comprendernos, para prestarnos los paseos en el subte y los abrazos; para que yo sonría por tu voluntad, para que te sorprendan tus gestos hechos carne en mí.
Todo lo que hacemos es aplaudirnos los caminos que nos trajeron aquí.
Yo me sorprendo de tenerte y me apropio de john, del sol en la última hoja del cuaderno, de la peca náufraga en la espalda de arena.
Yo te vendo; por menos de nada, por rubores de pupila a rodolfo, a oscar con su retrato infinito, a la luna gitana. Nos regalamos el futuro, nos lo prestamos siempre hasta mañana y mañana es la semana que viene.
Todo lo que hacemos es atarnos un hilito a las muñecas; de la tuya blanca a la mia, a los sábados a la tarde, a las películas viejas, a los lagos, a las posibilidades; ¡siempre a las posibilidades!
Jugamos a extrañarnos y es así: yo pienso que no te puedo ver y vos creés que estamos tan lejos, y al hablarnos, al besarnos otra vez se nos empañan las manos por las distancias sufridas.
En fin, nos mentimos lo imposible para sabernos mortales, falibles, enanos y luego es tan liviano tocarse, verse, lamerse.
Lo único que hacemos es remendarnos, vestirnos de colores, reconocernos propios, elegirnos.

Nos regalamos pero en silencio, nos derrotamos. Nos dejamos ser sin dejarnos ir. Para no olvidar la noche anterior, para no borrar nunca el día por venir. Y es lo único, corazón, que hacemos pero lo hacemos tan, tan bien.

Lamentablemente a veces soy más inteligente que yo.

Sensación

"Te quiero", a veces, resuena más que "Te amo"; ¿no?

Equipaje

Con esta fiebre de
ciempiés equilibrista

con estas letras que no pueden
callar el mundo.

Maicelf derrama su gaseosa sobre su hermana,


al salir del bar,


con su remera sabor pomelo, allí va...


la hermana de Maicelf,


finamente gasificada.

Maicelf confia en que:

el musical Drácula de Cibrian-Mahler

debe sonar más o menos así:

"Ja, ja te mordí,

te mordí...

...¡Sangre, sangre!

ja, ja te mordí"

A mi papá (y a otros tantos como él)

Y nadie ha hecho nada por ustedes.
¡Tanto ofrendaron!
Sus juventudes tomadas de la mano
formando filas de hierro
bajo ese cielo funesto,
todo tan duro y tan gris.

El vuelo de águilas rapaces,
envueltas en bandera enrojecida,
horrorizaron su paso.

Pero nunca más serán:
ni ustedes, a causa de ellos;
ni ellos, Gracias a ustedes.

de según cómo se mire...

"it is the eyes through which we see

that determine

the color of our reality."

toco el aire, no te toco

Sensaciones,
revueltas y pegoteadas
se golpean torpes entre sí
dentro mío

Ciegas de mirarte,
sordas con tu música
celosas de celos.
Tontas.

Como nada
como siempre.
Ya fue siempre.

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Diciembre...1

Enero...11

Febrero ...15

¿me parece a mí o este blog se va para arriba?

PD: la imagen esta buena, no?

Bolero

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Julio Cortázar

Artesanal

Maicelf está convencido de que:

debe haber alguna relación

entre la situación actual del país

y el hecho de que la frase más leída, escrita, oída, publicada, comentada...

y usada en general durante los últimos dos meses sea "los cuerpos más calientes del verano"

Sinceridad

No me maquillo
ni uso tacos,
hablo fuerte, grito más fuerte,
y me gusta sentarme tipo indio;
pero soy la mujer más auténtica que conozco.

¿Patria o pueblo?

Fatter than Superman...

...but...

...nicer than Batman!

Jugar

Mi seguridad funciona como una hamaca:

la empujo para que vuelva.

El rito

Recordarme no decir;
que la poesía no ha salvado
a nadie nunca

cerrar los ojos
mientras escribo
lo que no parquizará
ningún cementerio

ni convertirá autómatas portátiles
en vomitadores de conejos

Será sólo egocentrismo
disfrazado de métrica; como un dolor de cabeza perfumado;
como una marca de nacimiento, una imborrable marca del esfuerzo vital primario;

Recordarme no conformar a las sombras
de mi entraña demandante
con bocados
de sílabas estancadas en el lodo

que todo lo que fue dicho
arrincona lo que queda por decir

bajo la mirada calcinante del silencio
que resquebraja la tierra
y abre surcos en la superficie de esta esencia mía

que no he podido salvar todavía,

que aun no sé si soy yo.

Sometimes



when Tobías doesn´t want



to do something,



he sends...



...his cousin.

Identidad

Mi nombre está al revés.
Eso no me hace para nada especial.
Pero está al revés.

Antes no me gustaba.
Ahora sí...

Dar es dar

En gran parte, fue por vos,

que hoy no fumé.

(amén)

Whatever gets you through the night

Tenés razón.

Es re pollerudo.

En fin...

una vez más, llego a la misma conclusión.

Seguro estás durmiendo todavía.

¿No vas a despertarte nunca?

El día ya acabó muchas veces.

Te aviso, nada mas.

Veritaserum

Tu sensibilidad es arte,

...la mía, no.

It´s not a bird...

it´s not a plane....

it´s not Superman...

it´s ... ¡Tobías, the anteater!

La obligación

Las flores arremolinadas por el viento
se arrepintieron
y todas las criaturas
que habian llegado para ver el parto
debieron salir a fumar una nueva espera.

Los padres que habian decidido
no volver a hablar de ello
culparon al viento,
que culpó a las flores,
que se echaron a llorar.

Los que esperaban volvieron,
con sus cabezas de monstruos
y clamaron una respuesta;

el viento sopló y sopló
las flores cayeron
los padres callaron
los monstruos rieron
en la noche quebrada,

otro matrimonio de la muerte.

¡And now...

...Tobías, the anteater!

Tobías says hi.

Un sombrero...

...flota en el aire...

...nadie sabe cómo lo hace,

pero todos coinciden en que es...

...¡muy misterioso!

Maicelf piensa:

qué lástima que el Sarmiento

no tenga un programa de "viajero frecuente"

Nota: como no he encontrado una imagen adecuada todavia, he decidido que Maicelf sea sólo un sombrero.

Desilusión

La apatía me consume.
Se fue chamuscando lo que tengo dentro
muy lentamente.
Pero ahora ya es tarde,
ya no te creo más.

Lograste lo que nadie pudo
ni siquiera la crueldad agazapada en cada esquina del mundo
con ojitos inocentes que mueren de hambre
y mi oportuna sensibilidad para mirar.

Me repugna tu ambigüedad,
tu patética condescendencia
sólo por el hecho de que llevás pantalones.

Fe de ratas

El lobo se perdió en el bosque,
se muerde las patas del hambre
y dios es una idea
tan tentadora (piensa él)

El lobo extraña un sanguchito de oveja
extraña una loba; está perdido en el bosque
y orina y sueña y caga
con las patas despedazadas de su propio hambre.

Su mejor defensa es el ataque,

pero no sabe
que su desesperación espanta a las ovejas,
y a su loba, al camino,
a la luna.

El lobo piensa que dios se perdió en el bosque
y el lobo es una idea
tan tentadora
(pienso yo)

Los otros

Ella va hundiéndose en un sillón donde no hay gatos,
no hay pelos de gato,
no hay recuerdos de gato,
no hay sillón;

El decide quitarse la vida mañana,
pero no hay mañana,
pero no hay vida,
pero no hay recuerdos de vida;

La sentencia del espacio vacío les ronda los nombres
y ellos no aprendieron
aun
a no llamarse.

Hasta Mañana

Es tarde, la noche lo cubre todo, huele a limpio y a pañuelo perfumado, en mi bolsillo se cobija tu caricia, la sensación suavecita de un deseo tuyo tan latente y tan lejano.

Y te extraño, ahora que no estás, y sé lo mucho que te gustaría este lugar; lo mucho que disfrutarías de los sonidos del silencio que me rodea.

Trato de librarme de las palabras ajenas, que resuenan y contaminan, para llegar a vos. A que me escuches aunque sea un poquito, que huelas los besos que estoy dándote, a pesar de senderos de adoquines y cemento.

Que suerte que tengo tu perfume, aunque sea hasta mañana.

Hiedra

Perder la pureza, la inocencia nunca cuestionada, legítima y sentida, es abrir los ojos, ser real y adulto, vivir en una realidad llana y mediocre. Morder duramente los días pálidos con un sol estival que ya no brilla, el dolor y la decepción que se enredan y trepan cautelosos inyectando su veneno lentamente. Y lastima, me va rasgando adentro despacito y me ahogo en las lágrimas que trago en silencio, con la mirada perdida, en el vacío de entender que nada es lo que creía.

Mi voluntad celeste va muriendo y me odio por eso.

Las palabras

Cae la noche y en su nombre
sacrificios de ranas y escobas,
desde el cerro jauría de grillos
absorben del junco
un nombre,
y en la brisa
orificios de dientes sobrevuelan los techos.

Con su colador de ojos, la noche
baña el ladrillo amable
de escondida excusa de cuadro.

Los senos azules
encausan la marea del infinito y
sus constelaciones nauseabundas de remolinos.

Algunas luces desnudas de dormitorio
se asoman a la inundación
para mirarse,

para ser mirados
como nunca antes han visto.

Mañana en el Abasto

La ciudad se despierta. Quizás, nunca, nunca duerma. A la noche la cargan unos niños en pequeños carritos repletos de cartones apilados, entre telas de arpilleras. Algunos bares que ya abren mojan la vereda con restos de lágrimas.
Mis ojos ya están despiertos pero aun no mi boca. Todo lo que sucede, sucede dentro de mi mente: los autos, la gente, las vidrieras cerradas todavía; todo producto de mi imaginación.
¿Caminar primero y después café? ¿ o viceversa? No, primero caminar. El cielo escupe una brisa fresca todavía en el rostro y a veces (como dice Liniers) eso es lo único que se necesita.
Caminar puede ser una buena idea ahora que nadie parece notar que ya es hora de salir a la calle, de abrir las persianas, de subirse al subte, de pisar a la señora que no se corre de la puerta, de tocarle el culo a la chica delante nuestro, o de fumarse el primero de los treinta y siete cigarrillos que mantienen nuestros nervios bajo control.
Busco un cibercafé, esos nuevos reductos chauvinistas que acabarán por destronar a los viejos cafés como productores de escritores fracasados, para ver cuántos y quiénes me escribieron en estos últimos cuatro días: quizás haya estallado una guerra en Medio Oriente y no me haya enterado.
Algunas cuadras después la ciudad ya me presiente. Comienza a despertarse y se lo hace saber a cuanto desprevenido quiera oír. Se despereza a bocinazos. Ya no se puede caminar tranquilo por la vereda sin sentir el golpeteo de carteras y portafolios contra estómagos y caderas. Ya es hora de tomar el café.
El bar parece haber sido escupido por el asfalto en aquel rinconcito, depositado allí hasta hacer lugar en otro lado.
El mejor modo de preservar es sistematizar. Un chico envuelve cubiertos en servilletas, otro se acerca a mí (me pregunto qué diría si le preguntase cómo se siente esta mañana... después de todo esta mañana ¿no es ayer a la mañana y todas las mañanas anteriores?). Le pido un café y dos medialunas. Por el vidrio que mira hacia afuera se ve a la ciudad completamente despierta pero aun con resaca de estrellas.