Estanque

Tanto tiempo, pienso yo, tanto y tan voraz,
clavando sus garras en la carne herida,
trizando voluntad e inocencia.

Y en el límite de cada minuto vuelto día
despiertan los colores
y las agujas una vez confundidas,
destejen despabiladas lo que fue,
(siempre llano y casi muerto).


La ranita nada, decidida,
en el rinconcito que siempre quizo ser.