Maicelf exige que:

le devuelvan urgentemente la plata del supermercado ya que

a pesar de haber comprado el agua finamente gasificada, el postrecito dietético y la mayonesa light

aun no logra llevar un vida equilibrada y balanceada.

Secreto

Sólo vos y yo sabemos
y a nadie podemos decirle
lo que desayunamos ayer a la mañana

Distancia

Vos allá
queriendo estar acá
unos meses más me dijiste antes de irte
allá
tomando el subterráneo
y llegando temprano

y yo acá
queriendo estar allá
aunque sea unos meses te dije antes de que te fueras
acá
tomando el tren
y llegando tarde

sólo contarte para que sepas
que yo acá me acuerdo
de vos allá

y pensar que vos allá
quizás pensando en mí acá llegando tarde

y contarte que pasé por el bar
el último bar
cuando aun estabas acá
y entré

mitad por hambre
mitad por nostalgia
entré
y me acordé de vos acá y allá
y me compré un sánguche

mitad por hambre
mitad por nostalgia
aunque entonces no lo sabía
cuando me lo compré

y se me hizo tarde
pero no me importó
porque mientras comía el sánguche
de salame y queso
me acordaba de vos acá
y de yo acá.

Meditación en la villa

SEÑOR, perdóname por haberme acostumbrado a ver que los chicos que parecen tener ocho años tengan trece;

SEÑOR, perdóname por haberme acostumbrado a chapotear por el barro; yo me puedo ir, ellos no;

SEÑOR, perdóname por haber aprendido a soportar el olor de las aguas servidas, de las que me puedo ir y ellos no;

SEÑOR, perdóname por encender la luz olvidándome de que ellos no pueden hacerlo;

SEÑOR, yo puedo hacer huelga de hambre y ellos no: porque nadie hace huelga con su hambre;

SEÑOR, perdóname por decirles "no sólo del pan vive el hombre" y no luchar con todo para que rescaten su pan;

SEÑOR, quiero quererlos por ellos y no por mí. Ayúdame.

SEÑOR, sueño con morir por ellos: ayúdame a vivir para ellos.

SEÑOR, quiero estar con ellos a la hora de la luz. Ayúdame.


Padre Carlos Mugica, 1972

Pequeñas delicias de la vida cotidiana

La chinche, toda morrudita como es, pensó que nos gustaría compartir el agua verde con ella. Se quedó jugando y nosotros contentos, por tanta sedante compañia durante esos días.

Niños

Por Juan Gelman.

Un niño hunde la mano en su fiebre y saca astros que tira al aire /
y ninguno ve yo tampoco los veo /
yo sólo veo un niño con fiebre que tiene los ojos cerrados y ve animalitos que pasan por el cielo pacen en su temblor yo no veo esos animalitos /
yo veo al niño que ve animalitos y me pregunto por qué esto pasa hoy ¿pasaría otra cosa ayer? / ¿se sacaría el niño mucha pena del alma ayer? /
yo sólo sé que el niño tiene fiebre tiene el alma cerrada y la hunde en las cenizas que dejará porque ardió pero ¿es así? /
¿hunde su alma en las cenizas de sí /
un árbol mira detrás de la ventana al sol hay sol /
detrás de la ventana hay un árbol en la calle ahora por la calle pasa un niño con una mano en el bolsillo del pantalón está contento y saca la mano del bolsillo abre la mano y suelta fiebres que ninguno ve yo tampoco las veo /
yo sólo veo su palma abierta a la luz y él /
¿qué ve? ¿ve bueyes que tiran del sol? yo no sé nada /
no sé qué ve el niño de la mano en el pantalón ni el niño que tiene fiebre y ve los huesos del Atlántico y los huesos de todos los mares revueltos en su corazón yo no veo nada /
no sé nada ni sé en qué día nací /
conozco la fecha pero no el día en que nací ¿o ese día es este día en que muero por enésima vez? ¿es este día en que todos los que han muerto se vuelven a morir conmigo? /
¿o yo con ellos? ¿en esta luz dulcísima y abierta? /
¿y qué hace el niño con esta luz en su palma? ¿mientras todos trabajan para hacer dinero fuera de esta luz? ¿encerrados afuera de esta luz que es imposible mirar sin una luz adentro? /
¿sin un amor con pena adentro? ahora pasan las cartas que nunca me escribiste hijo /
vos /
que tanto nacés de esta luz /
tus cartas tienen fiebres de las que no sé nada y nunca sabré nada /
parecen pajaritos que vuelan con su serenidad astros que tiraste al aire y ninguno ve /
yo no los veo ni los ve mi dolor inseguro pensabas en una vida más limpia que ésta una vida que se podía lavar tender al sol de tu bondad /
una vida llena de rostros como viajes ¿dónde están esos rostros /
esos viajes? la vida está desnuda como un mar sin orillas y no puedo volver la vida atrás llevarla hasta tu cuna ni llevarla adelante /
yo soy menos real que la mesa donde como yo como para ser real como el árbol detrás de la ventana ahora un niño se le paró al lado /
saca la mano del bolsillo del pantalón abre su palma a la luz y piensa que la muerte es la muerte y no más que eso.