A la carta

¡¡¡Marche un poder de determinación con fritas a la veintidos, por favor!!!

¿Quién vigila que el jardín permanezca?

Tan frágil, así, como es.

¿Quién observa?

que las lágrimas no acaben por brotar de la tierra
de las macetas de barro transpirado,
como agua hirviendo
urgida por ser.

¿Quién observa?

que esos pajaritos se vuelen ofendidos
o se mueran por la impotencia
de contemplar lo que es.
A canto de libertad encerrada,
del yugo de ayer, que es también de hoy,

que sucede, que está, que existe,
y con la simpleza brutal de cualquier mirada de niño.

Cansancio

Por Oliverio Girondo.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

HYPERBALLAD

We live on a mountain
right at the top
there's a beautiful view
from the top of the mountain
every morning I walk towards the edge
and throw little things off
like: car-parts, bottles and cutlery
or whatever I find lying around

it's become a habit
a way
to start the day

I go through all this
before you wake up
so I can feel happier
to be safe up here with you

it's real early morning
no-one is awake
I'm back at my cliff, still throwing things off
I listen to the sounds they make
on their way down
I follow with my eyes 'til they crash
imagine what my body would sound like
slamming against those rocks

and when it lands
will my eyes be closed or open?

I go through all this
before you wake up
so I can feel happier
to be safe up here with you

Despertar de hoy

y dormitar asi
con los ojos en sangre
arropado tras la ausencia de las manos
arropado tras los pasos de la muerte

esperando ser comido por mi nombre
devorado por las ganas de estrellarme contra un muro

y dormitar asi medio muerto
medio no vivo
tropezándome como una hoja en la ventana
depertándome
como un ovillo de carne y cansancio

mordiéndome la cara
en silencio
por las ganas de la muerte

esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues

Vida

Es que los muertos parecen acercarse lentamente
con sus guantes de sangre
a recorrernos la vida

es que la noche parece alejarse de la luna

¡es que todos los nombres se han vuelto impronunciables!

y cómo sabremos cuando la ausencia
se apodere de la cocina
invada la cama
retuerza su fuerza sobre la mesada
lave los platos un domingo

es que parece que la vida se va cansando de nosotros
y nos llena las manos de venas rotas
nos desampara los ojos
nos desampara la carne atiborrada de voluntades truncas

es que sólo puedo escribir este absurdo recuento sin vida
y no brotar

es que parece que la vida se va cansando de nosotros

Isn`t it ironic?

¿Cuántas veces puede asustarme la misma cosa?
Esa piedra, que ya conozco,
es tan horrorosa y dura
como la primera vez que traté de morderla.
Como aquella vez que creí que valía la pena.

Letargo

Vivo dentro de un frasco
cerrado al vacío,
suspendida en el aire
que no es aire,
no parece,
porque no se mueve
y no puedo moverme yo.

No hay brisa que me golpee en las mejillas
y despabile mi ánimo dormido.

Si...

Si mi deseo sólo pudiera ser nombrado con su nombre
y no con los mil balbuceos que se me escapan como palomas

si entre mi glándula que sangra y mi boca se extendiera un autopista
que no detuviera las puteadas
que no se condenara al silencio

si tu presencia fuera como la del agua
que mientras fluye permanece

si mis ojos pudieran ver lo que tu tristeza me roba
te los regalaria
para que puedas ver lo que mis ojos te ocultan

y si fuéramos como álamos jugando a ese juego
el de dejarse caer de espaldas
para que el otro lo sostenga

si fuéramos como dos álamos caminando con los ojos cerrados

En la mañana despierto solo en la penumbra
una bocanada de sangre que trato de morder
una bocanada de tristeza que me trata de encontrar.

Quisiera saber qué hacer
con esos días en que el tren está especialmente repleto
con esas personas que son como anzuelos
con los lugares que no existen más que en las ganas de recorrerlos
con las compañias agotadas
con las conversaciones mal predestinadas
y con ese espacio vacio
en que una sombra amorfa se parece a mi nombre

a veces lo esencial es callarse e irse

Un poco de memoria

En la semana de la muerte
en el estropajo de huesos que viajan en colectivo
en la sangre que brota de mi rostro que nunca se ha olvidado de nada
en la poesia de los otros que resultan mas violentas y mas ciertas
creo que alguien se comió la herida de los días anteriores (los que a partir de ahora y en adelante seran llamados siempre asi "los dias anteriores a vos");

es que siento que algo te llevaste
y lo vendiste
¿a quién?
¿a qué precio?;

y supongo que esta bien
que ya habra otros dolores

y entonces me leo en las páginas que no escribi

Esencia

Hola yo no existo
no tengo un cuerpo ni un alma
ni un auto
ni una carrera

soy sólo esta letra que me sale
pienso a
escribo a
pienso z
se escribe z
si pienso muchas letras surge una palabra

o no
puedo pensar jchpevepuicbqpduicby esto es lo que consigo

hola, yo no existo

Hipótesis

y quizás no
nunca
nunca pueda escribir lo que carcome
lo que me invade al instante
y existe para eso una excelente razón:
mis manos no logran alcanzar el curso de los hechos,
y mucho menos
los hechos el curso del transcurrir

y todo entonces parece ahogarse y repetirse
porque lo sucede
jamas
nunca lo antecede
¿se entiende?
antes
mucho antes de escribir ya es tarde

Y tarde nunca alcanza
tarde ya no sirve
para tarde hay infinidad de inútiles tratando
para tarde estamos los de la esperanza
pero a la literatura no le pueden escribir tarde
porque tarde no es literatura
sino historia

¿y entonces?
¿qué queda?
lo mejor queda

escribir el mañana

Angelus - de Dalí

Desierto

Vos sos un poco como el desierto
con sus remolinos de arena
y sus desplazamientos de dunas constante

con sus noches como contrapeso infinito de sus dias;

los primeros con latigos dorados
secando las sombras de los objetos
perforando el alma de relámpagos viejos

las otras con sus dedos helados
y las uñas largas
con su frío calando las llagas del sueño


Vos sos un poco como el desierto
con tus alimañas sobreviviéndote.

Yo y mi otro yo.

hoy tengo los bichos bolita;
mañana no van a estar
ni para vos ni para mi.
Y yo también voy a haberme quedado un poquito,
aca con ellos.

debilidad

no soy muchas cosas
¡tantas!

La piel de leche
la piel de durazno
los ojos transparentes,
los labios como frutillas y
el pelo largo y platinado
y elegancia y misterio,
sensualidad,
sexualidad

pero un corazón sangrante que late furioso
en una cajita de cartón
forrada de terciopelo rojo.